La noche estaba fría. Tenía hambre.
En todo el día había comido un bizcocho que rogó en la panadería.
Caminó. Caminó.
Cada tanto pedía una moneda. Algo para comprar que lo hiciera olvidar el hambre,
el frío… ese frío que le dolía en los huesos.
En el contenedor había una valija marrón.Muy vieja. Sin correas.Estaba allí descolorida, rota, con manchas de humedad que el tiempo había idodibujando como un mapa.La miré un rato largo.No sé por qué, pero esas cosas siempre me hacen pensar que los objetos guardanhistorias.Historias que nadie cuenta, historias que se quedan pegadas al cuero, al cartón, a lasbisagras.¿De quién habría sido esa...